Truth and Lies

Artigo indefinido

2012-01-23T05:47:00.000-08:00

Aqui nas proximidades de onde me encontro,

dei com um campo aberto coberto por vida.

Parado, perplexo como com tudo que a natureza

guarda, dado um certo desprendimento que lhe é vital,

fiquei a observar a forma como cada coisa tão particular

e solitária completava aquele cenário cuidadosamente ocasional.

Uma árvore, um mato, um ajuntamento de pedras, um campo.

Tudo tão significativo e indefinido ao mesmo tempo, que pensara

Comigo se tudo não passara de oscilações da minha consciência,

Efeito de noites mal dormidas.

Como que para me provocar os sentidos, chamando-me para

a impossibilidade do agravamento, esfreguei novamente os olhos, estava lá.

Uma árvore, um mato, um ajuntamento de pedras, no campo, um homem.

Perturbação

2012-01-18T19:54:00.000-08:00

Dormir, para mim, é essa consolação à alma.

Uma espécie de carinho.

Prendo-me à cama, luto contra meus pensamentos,

forço uma camisa de contenção, cubro-me de escuro.

Tudo. Numa tentativa acirrada de apenas tirar-me de mim.

Scriptor

2012-01-16T18:37:00.000-08:00

Fotografia: Notre Dame, Paris

Não escrevo mais porque me cansa.
Cada fragmento de texto meu é como um parto,
o qual prefiro evitar.

Mexe-se lá dentro, sofre-se a dor de conceber um filho, sentimentos.
Para depois de o agonizar sozinho consigo, dar a luz a uma monstruosidade,
uma teratogenia.

Algo que nunca se quis,
nunca se quisera ter.

Voc'ação'

2012-01-15T19:59:00.000-08:00

Escrevo porque não suporto a desordem de viver,

a falta de ordem na vida que só encontro na conjugação

das palavras.

Amor e outras tragédias

2012-01-15T19:23:00.000-08:00

Aprendi a me desprender de tudo que não me pertence, das coisas que um dia quis e nunca pudera ter,

como são os sonhos inalcançáveis.

Somente agora deixei de sonhar com castelos, espaço-naves e com amores perfeitos. Passara toda minha fantástica infância a sonhar com essas coisas tolas. Castelos, estrelas e espaço-naves.

Então a gente vai crescendo e modificando alguns sonhos,

para só então perceber que ser criança é, na boa parte das vezes, mais saudável.

Se amores perfeitos são perfeitos, ao menos castelos, estrelas e espaço-naves têm a razão de existir.

Uma vez, Era.

2012-01-13T18:42:00.000-08:00

Tenho pressa em escrever. Talvez por uma necessidade frenética de ser ouvido ou por não ter a quem escute. A verdade é que hoje, acordei com uma dor amarga no peito, uma que já sinto há dias e que já me tomou todo o corpo. Ouvi dizer que essa dor, segundo pessoas vividas e experientes na vida, passa, que precisamos apenas dar tempo às nossas ansiedades, velando pelo momento propício de acontecê-lo. O que me poderia servir de consolo, coloca-me ainda mais em brios. Sim, sendo o homem um ser não universal, por que haveria de ser a dor universalizável? da qual falo, é uma do tipo difícil de suportar, que em vãs mentes que não a minha, abriria concorrência à morte para a beleza de viver. Consciente da tamanha complexidade do que sinto, suponha que tudo me seria mais intenso, as alegrias, as lembranças, os sonhos, os medos, as dores, até o sofrer. Ainda pensará, talvez, o leitor que seja desleixo meu, charme da idade ou mera vontade de sofrer. Digo que não. Confesso entregar a mais singela de minhas poucas alegrias para não sofrer assim. Minha dor, que não é de agora, possui em sua existência momentânea toda a eternidade que na vida há. É, antes tudo, a dor de saber que agora vivo e tenho o que, por não poder ou não dever, não terei nunca mais.

Toda dor é legítima.

Lembrança do passado

2011-12-20T18:27:00.000-08:00

Quem irá dizer que o amanhã será seguro?

Quem, se não eu, darei conta de nós?

Ninguém.

Ouvi dizer que você anda por ai feliz, que os lugares tão seus e

meus se tornaram normais.

Eu, que não consigo passar por nenhum deles

sem sentir sua falta, já não arrisco mais sofrer.

É como se tivesse que nascer de novo, pra então poder,

meio que dificilmente, tirar essa parte sua de mim.

Eu quero dizer que tentei, apenas, dei tudo de mim.

Que pena que não tinha mais do que isso pra dar. Que pena.

Só quero que saiba, até esse coração que era tão seu desistiu de bater.

Alcova

2011-11-10T19:29:00.000-08:00

Fotografia: O querido Joim (Obrigado)

Tenho assistido incógnito, perplexo e sozinho ao desfalecimento gradual de minha vida. Ao sobrosso de tudo que desejei ser, como um espectador irônico de mim mesmo.

Dizem que esperança é a tessitura da vida, que sem ela nada é feliz. Outros, que com ela a vida é vazia.

Eu que dela nada mais espero, prefiro acreditar que não se passa de um teatro de dois tempos. Um enredo o qual assisto de perto e distante. De perto quando as cortinas estão fechadas. De longe quando surgem as personas. Depois de tanto me ferir, terminei tendo esse medo das pessoas.

Há um grande cansaço na alma de quem é ferido. E isso fede, fede como o suor de mil milhas caminhadas.

Como a maior das tristezas de um romance. Pior. Digo isso porque neles não corre sangue autêntico, não há desintegração do corpo. Não há podridão verdadeira.

Sinto o peso do tempo com uma dor enorme. É sempre com essa comoção esdrúxula que abandono as coisas. Um carro que quando pequeno ganhei, um livro, uma paixão de infância, um simples chaveiro.

As coisas possuem o valor que empregamos a elas. Simplesmente por serem. Há quem vá dizer que isso é prendimento, irracionalismo ou fraqueza. Eu ao contrário, digo que é coragem, ousadia, força. Não são todos que suportam carregar o peso do próprio passado. É bem mais fácil atribuir sentimento de tristeza ao que não se pode carregar.

Dir-se-ia que, ao correr aquela estrada, pegar aquele automóvel e ir embora, pouca coisa se deixou. Mas eu fiquei. E eu não sou nada pouco. Até demais, diria. Um exagero desvanecido, fervilhante e inquieto de sobressaios. E há quem me odeie por isso. Mas quem falou que preciso arrumar sempre uma justificativa que me abarque por inteiro?

Acontece que, em mim, corre uma tristeza profunda. Um choro que não consigo prender, que mais se assemelha a uma nota desafinada de viola.

O que me prende?

Os sentimentos que mais doem, as emoções que mais afligem e pungem.

Lembranças

(E aqui jamais me atreveria a por um ponto final).

Eu recordo e choro. Choro por duas razões. Por ter estado e não ter vivido. Por ter podido e não ter aproveitado. E uma terceira pela qual não choro, comovo-me de dor e lamento e do mais profundo choro que não é o choro habitual. Por não poder voltar mais.

Há os que se explicam ou se justificam com frases ou palavras de outros. Acredito que a declaração de outrem, nunca valerá igualmente para si. Frases são como pecados. Trazem maldição somente para o pecador e carregam um peso próprio, que nunca poderá ser dividido.

Eu que já cansei de tanta prosa, afirmo apenas que estou ferido. Ferido pelos anos e pelas pessoas. Que isso carregue toda minha justificativa e indignação.

Indignação de quem conhece alguém, e não acredita que tenha se tornado algo antes dito impossível.

Que tenha perdido seus valores, seus bons tons, a sua pureza de alma.

Que trocou a palavra 'desculpa' por uma série desmerecida de palavrões.

O olhar amigável pela altivez.

E esqueceu, que uma noite a mais sem pedir perdão, é uma noite a mais de profunda dor.

E não há matemática que calcule isso.

Quantas coisas que temos por certas ou reais, não passam de restos mal dormidos de sonhos, de vestígios de sonambulismo.

Nem a alcova era certa. Nem a alcova.

Um desabafo

2011-07-12T02:18:00.000-07:00

Eu descobri que estou cansado de mim; é, muito mesmo.
Cansado de acordar todos os dias às 11 horas e sair correndo pra não perder o ônibus da faculdade.
Cansei-me de toda a exortação exacerbada e frívola dos tolos.
Cansados, atormentados por ideias que não sabem o porquê estão lá.
Condicionados a uma cultura inoperante, irrefletida e pobre.

Hoje, recebi a visita de meu pai ao meu quarto falando-me pra afastar, pra não se importar tanto assim com o que, para ele, não deveria dar importância.
Em pouco concordo, e às vezes só com muito esforço consigo vislumbrar um fio de racionalidade em suas palavras.
Acho que ele não entendeu, eu não sou como ele é, e tenho medo de me tornar assim.

Eu vou mudar, afim de que eu não me consuma a mim mesmo antes do tempo. A maioria das pessoas foram assassinas de si próprias e não tiveram tempo de descobrir.
Eu sempre tive o pensamento trivial de que pra se alcançar algo muito almejado, é necessário dar-se por inteiro, sofrer, passar pelo fogo.

"Te porei no fogo, não para que te consumas, mas para que queimes de amor e sabedoria pelo que fazes".

Eu mesmo criei este escape para quando me sentia angustiado por algo.

Hoje, o que me aflige é no que me tornei. Sou um corpo hermético, maltratado por minha própria fragilidade e preso ao futuro. O futuro, depois de mim, foi o principal vilão. É a faca que usei para me martirizar, e agora em tenra idade, já tenho a mente e o corpo marcado pelas punhaladas do tempo.

Fui pouco a pouco me matando sem ao menos saber. Até que o último fôlego de vida em mim me levou a pensar.

Não estou escrevendo para que se agradem, nem pra me explicar, pois acho que vim mesmo para confundir. E quando se consegue confundir a si mesmo, está ai o fracasso maior, o ócio do ofício.

Eu decidi ser definitivamente um, mas não só.

Hoje nesta noite que escrevo, marco o meu tempo em dois, o de antes de escrever e o de depois.
Marco minhas prioridades. Coloco no alto topo aquilo que para mim seria o de menos relevância, o pra o final da fila aquilo que tem me tragado.

Hoje eu morri, para que quem sabe um dia, eu possa nascer de novo.

Série: Crônicas Antigas

Senhora

2011-06-13T21:03:00.000-07:00

Fotografia: Julio Cavalcanti

Querida Mãe, faz-se tanto tempo que não a vejo que quase me

escapa o cheiro da sua pele. Lembra de quando por vezes depois de avançada idade corria de noite a seu quarto para dormir? Eu sentia muita falta disso. Ontem pela tarde, sai a caminhar aqui pelas ruas de Porto Alegre e lembrei-me de você. Você sempre me dizia que um homem não se torna completo só por andar com as próprias pernas e que, a independência trazia autonomia mas não a felicidade. E por não acreditar muito em suas palavras eu decidi ir embora, crendo na possível contradição que, para todo filho, só existe na fala de uma mãe. Aqui, quando cheguei, nada mais encontrei senão a profunda insegurança que guarda uma cidade desconhecida, eu não esperava o contrário, confesso, mas não poderia mais me esconder por debaixo de seu vestido de crochê. Até que o tempo passou, e trouxe com ele metade das minhas inseguranças pessoais. Me senti só, passei fome e frio, fui jogado às ruas com meses de aluguel por pagar. Aprendi com os cães a encontrar abrigo e até mesmo a encontrar lugar para dormir, só então reparei o que eu havia perdido de tão precioso. Foi numa noite dessas à deriva, jogado às ruas que acordei com um toque delicado e fraco em meu rosto, era uma dona senhora, chamava-se Aurora, ela me trouxera pão, água e um fino cobertor de sua casa. Com um ano me hospedei eternamente aqui em seu lar, dona Aurora era sozinha, carregava sobre a face a dor de uma história sofrida, de procura por uma filha que jurara ter falecido, ela nunca a encontrou. Sabe Senhora, ela me dá tudo do que tenho necessidade, e até mesmo me trata como se fosse um filho. Dona Aurora hoje, está com 82 anos e há 20 não vê a filha. Ela a deixara como eu te deixei, sem uma boa razão para ficar sozinha. Dona Aurora parece em tudo com você, só não mais senti falta de sua filha. Será que sentes minha falta mamãe? Será que já procuraste por mim? Temo que não, há anos te escrevo e nunca obtive respostas.

Dona Aurora não sabe que te escrevo, no entanto, parece entender tudo que se passa dentro de mim, como uma mãe, que sabe o que um filho sente sem precisar que lhe diga. Certa vez, numa noite de medo e saudade veio a meu quarto e deitou comigo, não entendi como aquilo aconteceu, era como se fosse você mamãe, meus medos pareciam ser dissipados. Mas então veio o amanhecer, e tão logo percebi que você não estivera lá. Dona Aurora é tão minha mãe, mesmo sem ao menos ter me visto crescer. Mas e você? Por que não me escreves? Por quê?

Onde estás que te sinto tão perto?

Escreve-me senhora, escreve-me.

Epigrama

2011-05-29T20:35:00.000-07:00

Fotografia: Julio Cavalcanti

Como que se para que ninguém escute, sopra o vento.
Para que não me ouças falar, eu escrevo.
A minha maior fraqueza não está na palavra, está no tempo.
Ele sim é quem me faz lembrar que por vezes as horas todas se passam,
e o que resta de nós, se não palavras, lamento.

Mas só quero que tão-longe saibas, que não há lamento maior em viver,
do que poupar palavras.

Calo-me.

O Momento

2011-01-19T18:36:00.000-08:00

Eu poderia tocar mil vezes a mesma canção.

Sim, cada nota teria seu valor e particularidade incomum.

Poderia declamar à beira rua um punhado de poemas.

Não teriam o mesmo efeito dois dias depois.

O tom não seria o mesmo,

Os poemas não lograriam,

Nem mesmo a rua seria a mesma...

Acredito e muito em momentos.

Momentos propícios,

Momentos exatos,

Momentos ideiais.

Sabia que até os momentos envelhecem?

Envelhecem ao ponto de não suportarem a canção, o poema

E o que venha lá ser deixado para depois.

Consinto muito com a metria, mesmo quando meu velho amigo

grego alerta-me para ficar longe dela, dizendo: Não vale nada, vais ver!

Posso até ouvir Aristóteles replicando: Não escuta Platão, no fundo ele

É admirador da arte dos deuses, só não pode compreendê-la.

Mas a metria não era o que me faltava.

O que me faltava era o tempo, o momento.

O que faltava é aquilo que sempre se pode adiar e nunca retroceder.

Vai-me lá de dizer “Quelle bele vue” duas vezes e carregar toda a velhice de Paris por sobre mim.

Eram quase anos depois, quando pensei comigo: “Poderia ter tocado e a tocado com aquela canção”.

Poderia...

Aprecei-me para pegar o telefone, lá ia eu, carregar o peso do tempo perdido.

Mas o momento, este eu sabia,

não se recupera mais.

Era dois de Dezembro

2010-12-02T19:06:00.000-08:00

Foto: Mateus Lima

Estavam nos esperando para provar numa folha qualquer de papel se realmente éramos bons, ou se ao menos havíamos aprendido como fingir a ser.

Após uma longa noite de desesperadora ânsia.

A verdade que nos moveria seria libertadora.

Como? como seria possível estar preso a uma folha de papel?

Sim, por vezes a folha de papel precisa falar mais do que nós mesmos.

E por vezes, a verdade esperada nem sempre é aquela que estava por ser dita.

Pois, o além das verdades, está bem além das palavras.

Embora, foi dia de aprovação!

Foi também dia de brigas, desavenças.

Brigas? desavenças?

Não. Desentendimentos! Briga é feio...

Foi dia de morrer,

dia de nascer.

foi dia também de perder a identidade. Literalmente!

Parecia que era, como diz-se aqui no nordeste: "Dia de cão".

Mas quem que falou que se perder também não é se encontrar?

Perder, achar, não passa tudo de uma questão de óptica.

No fim, só depois de tudo, foi dia de alegria, de reconciliações.

As coisas boas não fogem a regra de virem sempre no fim das histórias mais bonitas.

Se cada dia nos traz uma nova lição, eis a de outrora:

O fim não tem fim.

O fim não vem depois do fim.

O fim começa sempre após o antigo recomeço, que nunca se espera que finde.

O que vem depois do fim?

O Recomeço.

Fez-se a insegurança,
fez-se o medo,
fizeram-se as intrigas,
fez-se o perdão.

Só então,

Fez-se três de dezembro.

Julio Cesar Cavalcanti e Rafael Gomes Oliveira

Série: Dicotomia.

Já dizia Pessoa...

2010-11-30T17:37:00.000-08:00

Fotografia por: Lubliner

Isto

Dizem que finjo ou minto

tudo que escrevo. Não.

Eu simplesmente sinto

com a imaginação.

Não uso o coração.

Tudo o que sonho ou passo,

O que me falhá ou finda

É como que um terraço

Sobre outra coisa ainda.

Essa coisa é que é linda.

Por isso escrevo em meio

Do que não está ao pé,

Livre do meu enleio,

Sério do que não é.

Sentir? Sinta quem lê!

Fernando Pessoa

Je suis...

2010-10-24T21:43:00.000-07:00

Que nada se some, ao que não se pode diminuir...

que sempre se esvaia o desnecessário, impróprio,

que entrem em conflito as minhas certezas,

que sejam maiores as minhas virtudes,

e o conhecimento não me traia,

que me covença a verdade,

e que possa ser simples,

sem grandes mentiras.

Que se subtraia,

assim,

meu

eu.

Assim... só

2010-09-28T18:03:00.000-07:00

Eu não sou dois, e quando digo isso já sou três, pois não existiria eu sem que antes outro eu existisse.

E eu não sou par, pois tudo que é par é completo, e não há nada que exista em mim se não sombra de incompletude.

Não pertenço a ninguém, e se o faço ou o pareço fazer,não é por mal, e sim porque mesmo as flores quanto os espinhos tendem a estar no mesmo sítio, não porque se gostem, mas por estarem destinados a isto.

Eu não sou nem pequeno nem grande, depende muito mais do que se toma como padrão.

E eu não sou padrão, pois vejo que por fora e dentro de mim nada exista que não seja nuance.

E eu não sou mais eu...

Porque assim como as águas de um rio mudam de curso, assim eu sigo, deixando para trás quem um dia já fui, para entender aquilo que ainda virei a ser.

Mas tudo isso assim... só, com a tristeza de quem não chorou e a alegria de quem ainda não sorriu.

Mantenha os pés no chão e os olhos para o céu

2010-09-27T18:27:00.000-07:00

Ele brincava de contar estrelas,

até que um dia percebeu que eram muitas e um tanto outras estavam fora de seu campo de visão.

Existia também uma pedra na areia, e milhares dela pelo decorrer daquele lugar.

Do céu uma grande luz posta entre escuridão iluminava, e tantas outras menores também.

Ele desejou o céu, as estrelas, aquela luz, com toda sua infinitude.

Desejou também a noite, aquela escuridão, pois assim, seria impossível não notar algo que reluzisse por entre aquele mar de trevas .

Deitava naquela grama todas as noites, para ver o que o dia escondia.

Apenas a noite. Nem na penumbra, nem na luz, nem na falsa escuridão.

A verdadeira escuridão carrega em si, muito mais que ausência de luz.

Autoria em foco

2010-09-19T20:00:00.000-07:00

Texto

A completude de tudo que envolve o desenvolver das habilidades humanas, é cercada de mistério, de grande complexidade, e aparente invisibilidade. Com a escrita, não haveria de ser diferente. Da codificação à criação de sentidos em um texto, existe um espaço onde múltiplos fatores estão por influenciar a linguagem. Tudo isso tende a nos passar por despercebido, sem que a um primeiro olhar, possamos nos dar conta de tais movimentos. Isto se deve, a estarmos condicionados a aceitar a língua como um fato, alguma coisa com a qual estamos familiarizados desde a infância, num tratado prático e irrefletido, como explica John Lyons, em a “Introdução à Lingüística Teórica”. E como se sabe, é necessário um esforço particularmente grande para se olhar com novos olhos para coisas com as quais estamos comumente familiarizados, e principalmente entender que, fragmentá-las em si, desmerecendo o que estaria por construí-las, apenas evita sua problematização, e uma possível explicação para o “inexplicado”, ou melhor, o irrefletido.

“ O movimento em direção a essa noção está apenas começando a se esboçar como um nevoeiro que se dilui diante de uma floresta: pode-se ver as árvores, mas não se pode ver o que elas encobrem”.

Eduardo Calil

Para se entender a função-autor como uma posição do sujeito no seu texto, é preciso entender que este está passível às coerções sociais, por sua relação com a exterioridade, com o meio em que vive, de uma forma que seu discurso, é intimamente governado por suas formações ideológicas, sendo essas formações que determinam o que pode e deve ser dito. Não se pode existir discurso sem que haja primeiro a estabilização do EU. A posição autor, nos leva muitas vezes a acreditar que ele é senhor do que produz, ativo à criação e passivo em relação ao que cria, uma vez que tende-se a imaginar a prática de textualização como um movimento de ida, apenas. Durante sua obra, Calil nos mostra que na verdade este movimento não é tão simples assim. A prática de textualização não constitui um percurso unidirecional, na qual o autor não poderia voltar e ressignificar o que escreve, e que o sujeito autor não só controla o que cria, como também é controlado por este. Cria-se assim, uma imagem ilusória de controle, de unidade, de completa autonomia, mas que na verdade aponta para o seu submetimento e sua dispersão. A língua, o texto, impõem normas; uma certa homogeneização, unidade e coerência, criando-se assim incessantes confrontos entre sujeito, língua e sentido.

O interdiscurso, portanto, exerce papel crucial na escrita de histórias inventadas, atravessando qualquer enunciado, considerando que o sujeito se inscreve no próprio texto, possibilitando a inserção de fatores do contexto sócio-histórico em que algumas palavras (na grande maioria neologismos) ganham sentido. Proporciona a efetividade no intradiscurso, centro de confronto entre a própria estrutura interna do texto e o sujeito; tornando possível um movimento retroativo, onde cada nova palavra que se insere, exige um movimento de volta sobre o que já havia sido escrito, como também de ida, abrindo novas possibilidades para a direção da história. A prática de textualização, através desse ponto de vista, seria uma zona de confronto contínua, um lugar de tensão entre o que abre e o que fecha as posições discursivas, na qual o texto seria o congelamento desses confrontos, pela busca de uma homogeneização, unidade e coerência, para que se evite assim, a contradição. Por entre esses movimentos, o sujeito aparece como entidade controladora, mas acontece que essa mesma relação pode deixar rastros, vestígios, evidenciando aquilo que seria da ordem do equívoco.

Seria impossível observar tais movimentos se não fosse adotada uma técnica de observação naturalística (em situações etnológicas), uma vez que o texto pronto em si, pouco reflete do processo de sua construção. O objeto de estudo de Calil neste trabalho, está relacionado às investigações sobre as relações da aluna com a linguagem escrita, com o processo de escritura. A metodologia utilizada por Calil, difere daquela utilizada pela análise do discurso, que foca seu estudo no funcionamento do texto já escrito, finalizado.

A tentativa de se nomear uma história, reflete um resumo daquilo que ela é, busca-se preservar uma certa unidade, uma relação entre começo, meio e fim. A nomeação dos personagens também não ocorre de forma aleatória, existe toda uma relação intrínseca ai existente. Ao passo de que para se nomear membros de uma mesma família, faz-se necessário características que denunciem aspectos em comum, desde de uma simples alteração no sufixo e gênero da palavra, como a inserção de um predicativo que invalide uma suposta ambigüidade, pelo fato de algumas palavras exercerem ação de imã em relação a outras.

Ex: O que acontece com palavras carregadas de boas adjetivações latentes, como : Mãe

Ao redor dessa palavra circula: amor, cuidado, carinho, proteção etc...

Ao passo de que para se escrever uma mãe má numa história (como ocorre nos fragmentos 3, 6, 7, 8, 9, 10, 11 da estória da Mãe Má, escrita por Isabel e Nara) é preciso algo para quebrar todas essas boas adjetivações latentes à palavra mãe.

Tudo isso contribui para a disperção, levando o sujeito a uma busca de unidade, que segundo o escritor e teórico da literatura Anthony Burgess, é o que nos provoca alegria; é o padrão e a ordem que não vivenciamos no nosso cotidiano, constitui-se não só de uma exigência intradiscursiva, como também psicológica: a arte precisa ter sentido, a vida não, é absurda.

Calil vai trabalhar com um conceito de extrema importância para que se entenda as práticas de textualização, e o que está por trás desta: A rasura. Tende-se a associar rasura, segundo o autor, com aquilo que sobra, que transborda, que não cabe no texto, e como é bem sabido, deve-se ser excluso do produto final. Mas na realidade, as rasuras servem como pista, rastros que apontariam não apenas de onde se veio, como também por onde se poderia ter ido. Não há escrita sem rasuras, está ai o fato que justifica a eleição delas como o que pode estar diretamente relacionado com a autoria, com o processo de criação. Rey-Debove defende existir duas formas de correção escrita, uma que corresponderia a um sistema semiótico, como por exemplo o uso de rabiscos, borrões, flechas, e uma segunda que estaria diretamente relacionada à própria linguaguem. O discurso pedagógico está por exercer ai um impacto considerável em grande parte dessas rasuras.

A noção do previsível e do imprevisível também é fortemente trabalhada, ao que se refere a seus efeitos na escrita; como também o funcionamento metafórico e metonímico, considerando que tais movimentos estariam relacionados a uma historicização, na qual o entrelaçamento entre as palavras, enredam, criam redes de interpretação que irão determinar as possibilidade do que se pode ou não dizer.

Por isso tudo, a autoria está longe de ser uma atividade insenta de conflitos, e seu entendimento ser cercado de significativa simplicidade; Calil nos faz refletir sobre quais efeitos estariam por controlar essa prática, e como o fazem, numa busca contínua que nunca é conclusiva em si, mas que na verdade, está sempre por supreender-nos.
Recomendo vivamente a leitura do livro "Autoria" de Eduardo Calil.

Where have you been?

2010-08-08T10:29:00.000-07:00

This will hurt, I know...
But I got to tell you.
What are you sorry about, indeed?
I'm not that successful person you thought,
and deception is brutal.
But i couldn't pretend otherwise.

You left me as if you had no choice,
you just disappered bringing all my life.
Then you come back,
appear like a gift in my wrong anniversary day.
I asked God to it do not end up like this,
but it happend, and now I got to tell you...

I forgot you,

since I noticed that the start is just a passage to the end,
and we just come to know it,
when it's already done.

Extinto, O Ensaio

2010-07-28T21:56:00.000-07:00

Mata-me de rir.

Faz-me gritar silenciosamente, calmaria.

Chora os teus súbitos desejos.

Desalinha o olhar, desgrenhando os passos desacertados.

Te deixa molhar, lágrimas são passageiras.

Não te incomodes, flechas lançadas não regressam.

O nada sempre se vai, não seria uma questão de escolha tua.

Serias capaz de montar o relógio dos anos?

Ensaias os passos, os beijos, e acima de tudo, as palavras.

Rasgues o sentir, e todos os escritos, ordem.

Retiras a poeira sufocante do inverno, intenso.

Teu desprazer inunda todo o chão, não retira o amor condolente.

Permaneças sentada, ouves a canção, melodia sem notas.

Despidas o ódio, afloras o desconhecido, põe-me ao lado.

Recites pensamentos, eles são tesouras que dilaceram o futuro, se houver.

Incerteza, que não esqueça.

Se és seguramente precisa, a dor não te cega.

Não esqueças de cuidar das flores que descansam na janela, delicadas.

Deixe-se encobrir pelo véu das estrelas, na noite sem desamores.

Permitas a chegada das voltas.

Reprimindo o todo sufocante.

Remoendo as mágoas, o frio.

Desvendes o teu próprio ser, se assim te aprouver.

Procures o infindável, a busca, o encontro.

Arranca-te de ti.

Mergulhes, no final.

Encontra-te contigo, Extinto.

Por: Rafael Gomes

http://www.therafz.blogspot.com/

Antítese

2010-07-08T14:44:00.000-07:00

Um Lápis,
um pincel,
uma caneta qualquer,
a pena.

Fragmentos da realidade.
Intrinsecamente eu vivo,
extrinsecamente me perco.
Indubitavelmente perene,
como são as águas que me levam.
Se me pego no ato falho de escrever,
me deparo com minha pequena, grande, fragilidade.

As Linhas.

Sou frio, sou quente,
singular e plural.
Longínquo, tão breve.
Nada aqui é paradoxal,
depende por quais olhos melhor enxergas.

Não tão belo assim

2010-07-07T13:26:00.000-07:00

Não sei o que me move,
só sinto que me movo.
Talvez seja esse o benefício da infância,
não saber pra onde estar sendo levado, apenas deixar-se levar.

Às vezes sinto que o mal está tão perto, tudo está tão escuro, que começo ver em mim escuridão, resquícios de podridão, sombras sem motivo, trevas sem fim.

Terrível!, pensei.

Quando notei, eu estava tão próximo da luz...

Edward Cavalcanti

Aqui seguem algumas palavras, se bonitas… não sei, mas são sinceras, e isso basta!

2010-05-02T11:43:00.000-07:00

Sabe quando você se sente vazio, sem direção, sem estímulo algum…

Eu me sinto assim, mas diferente das outras vezes, agora eu sei o por quê.

Você só precisa buscar algo, bem dentro de você, esse algo tem que ser maior que você mesmo, maior que sua preguiça, maior que seus medos, maior que o cansaço, maior que o passado. Eu realmente descobri o que preciso. Preciso viver pra algo que seja maior que minhas convicções, e quando fizer isso, eu chegarei onde quiser, onde poderei olhar atrás e lembrar do quão bom é poder superar a si mesmo. Ai eu entendi, o que sempre me falaram, e aprendi, que meu maior obstáculo não são as pessoas ao meu redor, meu maior obstáculo sou eu mesmo, e que sou a única pessoa que pode me deter.

The Raw material of love

2010-04-18T19:00:00.000-07:00

Charity suffereth long, and is kind; charity envieth not, charity vaunteth not itself, is not puffed up.

Doth not behave itself unseemly, seeketh not her own, is not easily provoked, thinketh no evil;

Rejoiceth not in iniquity, but rejoiceth in the truth;

Beareth all things, believeth all things, hopeth all things, endureth all things.

Corinthians 13:4-7

A matéria prima do amor

2010-04-18T18:44:00.000-07:00

“O amor é sofredor, é benigno; o amor não é invejoso; o amor não trata com leviandade, não se ensoberbece.

Não se porta com indecência, não busca os seus interesses, não se irrita, não suspeita mal;

Não folga com a injustiça, mas folga com a verdade;

Tudo sofre, tudo crê, tudo espera, tudo suporta.”

1 Coríntios 13:4-7

Estou agora no Tudo Global!

2010-04-18T18:01:00.000-07:00

www.tudoglobal.com/truthandlies

Estou indo embora

2010-04-18T17:54:00.000-07:00

Tudo bem não era pra ser. E existe grande diferença entre não poder ser e não querer que seja. Sempre vale a tentativa, vale mais ainda não tentar se enganar quando algo tem de ter um fim. Fins também acrescentam, quando não destroem; nos mostram que sempre é possível um outro começo, mais uma vez. Ainda hoje não vi coisa que não finde, que ultrapasse o teste do tempo. Mas de uma coisa sou ciente, existem começos que não alteram o fim, e fins que não obedecem a começos. Mas o que não existe é o amor matar; Porque de amor não se morre, morre-se de decepção.

E disse minha mãe: - Vai filho, deixa as coisas acontecerem naturalmente

2010-03-28T14:48:00.000-07:00

Pronto pra me entregar, arriscar, seja lá o que Deus quiser. Voltar atrás? talvez, às vezes dá pra voltar, quando não, entrego ao destino. Vou manipulá-lo, assisti-lo de mãos desatadas. Felicidade? eu chego lá, correrei atrás dela até tê-la. Se não? injúria, medo, mas desistir jamais. Uma coisa tenho eu pra mim, melhor que encontrar a felicidade, é ser encontrado por ela.

Sonhos - Dreams

2010-01-27T11:50:00.000-08:00

   Sonhava que colhia sonhos em árvores, como frutos, e os guardava dentro da mochila, sonhos de todos os tamanhos. Certo dia, disse-me o maior e mais pesado destes:

   - Ei moço! vai precisar de muita força pra me carregar.
  Por durante todo o caminho, foi deste que me alimentei.
   -------------- * ---------------
   I felt like I was dreaming to reap dreams of a tree, like fruits, and guarded them in my backpack, dreams of different sizes. One day, the bigger and heaviest of those dreams told me:

   - Hey boy! You will need so much force for to carry me.
   In the course of all the way, i was fed by him.

   Julio Cesar Cavalcanti

2010-01-26T10:06:00.001-08:00

2010-01-26T07:49:00.003-08:00

Ousadia

2010-01-25T09:16:00.000-08:00

Não paro mais pra ninguém, não deixo mais de dormir o meu sono por amor a quem de amor padece, não me confundo mais com argumentos tolos, nem ouso mais abrir meu coração pra qualquer trégua de vento que passa. E se assim não fosse, não seria quem hoje sou; e quem és? Tu me perguntas, sou tudo o que um dia não fui,Talvez por medo, ou talvez pela obrigação de sonhar o sonho que impuseram a mim, a necessidade corrupta de agradar a quem por mim pouco ou nada fez, e de baratear uma felicidade mórbida, forjada pelos padrões de uma cruel sociedade, que em mim somente causa nojo e pudor. Por que meu ideal de felicidade deveria ser igual ao teu? Mísera boneca perturbada, dormes acordada e quando enfim te levantares não me acharás mais aqui, e então saberás que enquanto dormias em teu sono profundo eu estive acordado, cravando as pegadas que aqui deixei, para que outros possam ser guiados por elas e de ti não mais se tornarem vítimas. Porque de todo o lirismo, prefiro o lirismo da infância, quando não há lirismo algum.

Julio Cesar Cavalcanti

Se Minha vida fosse um Romance

2010-01-25T08:09:00.000-08:00

   Se minha vida fosse um Romance, não teria pressa em lê-lo, leria cada página com bastante minúcia e atenção.

   Se minha vida fosse um Romance, mergulharia fundo na alma de cada personagem, buscando entender tudo que se passa no seu interior e desvendar seus segredos mais íntimos.

   Se minha vida fosse um Romance, eu dormiria agarrado com ele, de forma que ninguém pudesse mudar seu conteúdo ou deflagrar sua capa.

   Se minha vida fosse um Romance, talvez não fosse como sou, lançaria fora toda essa preocupação detalhista e melancólica com o fim, que por mais incerto que seja, não poderia ser mudado.

   Se minha vida fosse um Romance, ele seria escrito de caneta, detesto fazer as coisas mal feitas só porque a lápis se pode apagar.

   Se minha vida fosse um Romance, não sei bem a linguagem com a qual seria escrito nem, o estilo, certas coisas não precisam ser catalogadas.

   Se minha vida fosse um Romance, não deixaria outros lerem, a discrição às vezes é um defeito que serve para esconder outros.

   Se minha vida fosse um Romance, não teria aquele comunal casal de apaixonados, entregar todo o seu amor a uma única pessoa, para mim, é egoísmo.

   Se minha vida fosse um Romance, começaria pelo início, não quero frustrar-me, o fim é sempre ruim para todos, afinal não existe romance perfeito.

   Se minha vida fosse um Romance, não me limitaria errar, nem excluiria dele o sentido ambíguo que traz graça à vida.

   Se minha vida fosse um Romance, o leria debaixo daquela árvore que de tudo me faz lembrar, e que me faz esquecer da solidão que vem a minha procura.

   Se minha vida fosse um Romance, enterraria ele no quintal da minha casa, algum dia ele floresceria e então eu colheria suas palavras.

   Ah, Se minha vida fosse um Romance...

   Embora não exista romance perfeito, existem aqueles que se possível fosse, leríamos outra vez.


                                                                                                Julio Cesar Cavalcanti